Notas não aleatórias

[o acaso da vida existe, a aleatoriedade da escrita: jamais!]

A falta que fazemos

Felicidade, mesmo, seria perceber
Tua inexistência em meu coração
Que partiste de vez sem deixar sombras, nem marcas

Teimosamente resiste a lembrança
Escondendo-se nos momentos de quietude
Deixando rastros de alegria e tristeza

O que se faz certeza
É que as memórias que se apagam
Não residem em mim

E a falta que fazemos
É parte cotidiana
De apenas um de nós

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